cassandra wilson canta esta maravillosa canción de neil young, "harvest moon" y como no "because i'm still in love with you, harvest moon", el amor siempre moviendose en los poros de la dulce piel y la cargada alma.
es parte de la banda sonora de la pelicula de Wong Car Way "my blueberry nights".
pelicula intimista, de busqueda interior desde el desplazamiento ( on the road) de la protagonista, la bellisima norah jones, a raiz de un desengaño amoroso, para volver al amor enmarcado en una tarta de arandanos (blueberries)
yo como vereis, sigo entre el almibar del amor en mi corazon y la nostalgia de lo que ya no es.
os dejo una muestra de la banda sonora de "my blueberry nights"
viva la vida
miércoles, 17 de marzo de 2010
martes, 16 de marzo de 2010
la cinta blanca
Quien dijo que la infancia es igual a pureza y al color blanco?
La cinta blanca, simbolo de la purificacion necesaria para un pastor reaccionario, es la soga que nos van / vamos poniendo en el cuello hasta ahogar cualquier atisbo de espontaneidad y por lo tanto de bondad y de belleza.
Hacia donde voló la infancia en estas imagenes de Haeneken, en aquella Alemania preludio de las dos guerras mundiales?
Da igual Alemania, Francia, España,.... el mundo está lleno de cintas blancas de los padres hacia los hijos, de los mayores hacia los pequeños, de los intelectuales hacia sus seguidores; cintas blancas de represion feroz e interna; de la internalizacion desde los padres a los hijos y asi de generacion en generacion.
En un momento de la pelicula aparece una nota dejada por los niños en la que dice algo como que los hijos heredan y cargan con los pecados de los padres.
Los pecados, - la locura en lenguaje secularizado -, se van depositando de generacion en generacion.
Asi lo vieron en la decada de los 50-60 en USA diversos psicologos y psiquiatras. Ya Bowen con su planteamiento de la locura a traves de tres generaciones para que aparezca un psicotico, elaboró esta teoría. En el Oriente es la ley del Karma la que se encarga de explicarlo.
La cinta blanca se quita cuando el niño ha internalizado toda la represion, todas las normas de la sociedad que le rodea, cuando su alma ha sido despojada de la espontaneidad natural, ni buena ni mala.
Las imagenes son absolutamente evocadoras, de una intimidad completa, de una opresion atroz, con una belleza absoluta, fria, calculada, adentrandose en los personajes y el paisaje, en una combinacion perfecta del continente y el contenido, del dentro y el afuera, donde no queda nada al azar, con un determinismo preciso y preciosista.
En momentos sintoniza con la profundidad psicologica y religiosa de Bergman y por que no de Dreyer; en esos encuadres penumbrosos y luminosos.
De la interpretacion de la pelicula como un relato del mal.
La cinta blanca, simbolo de la purificacion necesaria para un pastor reaccionario, es la soga que nos van / vamos poniendo en el cuello hasta ahogar cualquier atisbo de espontaneidad y por lo tanto de bondad y de belleza.
Hacia donde voló la infancia en estas imagenes de Haeneken, en aquella Alemania preludio de las dos guerras mundiales?
Da igual Alemania, Francia, España,.... el mundo está lleno de cintas blancas de los padres hacia los hijos, de los mayores hacia los pequeños, de los intelectuales hacia sus seguidores; cintas blancas de represion feroz e interna; de la internalizacion desde los padres a los hijos y asi de generacion en generacion.
En un momento de la pelicula aparece una nota dejada por los niños en la que dice algo como que los hijos heredan y cargan con los pecados de los padres.
Los pecados, - la locura en lenguaje secularizado -, se van depositando de generacion en generacion.
Asi lo vieron en la decada de los 50-60 en USA diversos psicologos y psiquiatras. Ya Bowen con su planteamiento de la locura a traves de tres generaciones para que aparezca un psicotico, elaboró esta teoría. En el Oriente es la ley del Karma la que se encarga de explicarlo.
La cinta blanca se quita cuando el niño ha internalizado toda la represion, todas las normas de la sociedad que le rodea, cuando su alma ha sido despojada de la espontaneidad natural, ni buena ni mala.
Las imagenes son absolutamente evocadoras, de una intimidad completa, de una opresion atroz, con una belleza absoluta, fria, calculada, adentrandose en los personajes y el paisaje, en una combinacion perfecta del continente y el contenido, del dentro y el afuera, donde no queda nada al azar, con un determinismo preciso y preciosista.
En momentos sintoniza con la profundidad psicologica y religiosa de Bergman y por que no de Dreyer; en esos encuadres penumbrosos y luminosos.
De la interpretacion de la pelicula como un relato del mal.
martes, 9 de marzo de 2010
wild heart ( una road movie con final que me gusto)
De entrada y para que no os coja de sorpresa no suelo disfrutar con las peliculas de borrachos en franca decadencia.
No entiendo esa absoluta disociación de nuestra cultura occidental entre la adoración maniaca hacia los triunfadores de wall street y la adoración suicida hacia los personajes malditos de las peliculas. Parece que entronca directamente con esa dificultad para valorar positivamente a quien le va bien, con la envidia que provocan aquellos que sonrien, o que ganan dinero, o que simplemente no se quejan.
El itinerario de Wild Heart es habitual de estas pelis: "vieja estrella del country venido a menos (jeff bridges) y en cierto sentido "traicionado" por su hijo musical ( el guaperas de collin farrel), entrado en años y en algunos kilitos ( no por eso es menos atractivo jeff bridges ), dandole a la botella que da gusto, tocando y cantando sus canciones de bar en bar. la estrella está en una encrucijada vital, y aparece una periodista de cuyo encuentro su vida va a girar 180 "degrés".
El final no es el esperado y por eso me gusto. Ni tragico ( podria haber sido, como en tantas ocasiones de las pelis y de la realidad), ni almibarado ( la resurreccion de los muertos ), sino que opta por el "budismo", por la via de en medio, con total simplicidad (podria haber sido un capitulo mas de aquel programa de tv "vivir cada día" ( por otra parte un programa terriblemente aburrido, tedioso y cateto). Pero hay realidad de alguien ante la adversidad, esta la fuerza del amor en momentos de la vida, en que el amor como una chispa salta frente a tus ojos y al estilo "saulo caido del caballo", algo paso; y mas tarde te deja a tu propia disciplina personal, a tu propia coherencia/ incoherencia para salir de los lugares alejados del eje central de la vida o para seguir en ellos.
Este tipo de personajes el cine americano los borda, claramente por estar muy cerca del sueño americano de hombre hecho a si mismo en el enves y de hombre desecho a si mismo en el reverso.
Me fascina ese espiritu tan marcadamente individualista, en la construcción y deconstruccion del propio destino.
De alguna forma es el espiritu de los padres espirituales fundadores de los Estados Unidos; me refiero a Thoreau, a Walt Whitman, a Jefferson. A ese espiritu radicalmente basado en la libertad y en la comunion con la naturaleza y con otros hombres y mujeres, pero siempre desde la optica de la libertad. Hay una mistica natural que me subyuga en Whitman. Hay algo de lo libertario de los primeros colonos y algo de la tradición de los indios americanos en su respeto hacia la madre tierra.
Y que mejor que cerrar el día de hoy con Whitman.
Canto del camino real
1
A pie, alegre, salgo al camino real,
Soy sano, soy libre, el mundo se extiende ante mí,
El largo camino pardo me conducirá adonde yo quiera.
Yo no llamo a la fortuna: yo soy la fortuna,
Ya no lloriqueo, no difiero mis actos, no necesito nada,
He acabado con las quejas domésticas, con las bibliotecas, con las criticas querellosas,
Vigoroso y contento, recorro el camino real.
..............................
9
Allons! ¡Quienquiera que seas, ven, viaja conmigo!
Y encontrarás lo que no fatiga jamás.
La tierra no se cansa jamás,
La tierra es ruda, silenciosa, incomprensible al principio, la Naturaleza es ruda e incomprensible al principio,
No te desanimes, persevera, hay cosas divinas encubiertas,
Te juro que hay cosas divinas cuya hermosura las palabras no pueden expresar.
Allons! No debemos detenernos aquí,
.........
Walt Whitman
Hojas de hierba
No entiendo esa absoluta disociación de nuestra cultura occidental entre la adoración maniaca hacia los triunfadores de wall street y la adoración suicida hacia los personajes malditos de las peliculas. Parece que entronca directamente con esa dificultad para valorar positivamente a quien le va bien, con la envidia que provocan aquellos que sonrien, o que ganan dinero, o que simplemente no se quejan.
El itinerario de Wild Heart es habitual de estas pelis: "vieja estrella del country venido a menos (jeff bridges) y en cierto sentido "traicionado" por su hijo musical ( el guaperas de collin farrel), entrado en años y en algunos kilitos ( no por eso es menos atractivo jeff bridges ), dandole a la botella que da gusto, tocando y cantando sus canciones de bar en bar. la estrella está en una encrucijada vital, y aparece una periodista de cuyo encuentro su vida va a girar 180 "degrés".
El final no es el esperado y por eso me gusto. Ni tragico ( podria haber sido, como en tantas ocasiones de las pelis y de la realidad), ni almibarado ( la resurreccion de los muertos ), sino que opta por el "budismo", por la via de en medio, con total simplicidad (podria haber sido un capitulo mas de aquel programa de tv "vivir cada día" ( por otra parte un programa terriblemente aburrido, tedioso y cateto). Pero hay realidad de alguien ante la adversidad, esta la fuerza del amor en momentos de la vida, en que el amor como una chispa salta frente a tus ojos y al estilo "saulo caido del caballo", algo paso; y mas tarde te deja a tu propia disciplina personal, a tu propia coherencia/ incoherencia para salir de los lugares alejados del eje central de la vida o para seguir en ellos.
Este tipo de personajes el cine americano los borda, claramente por estar muy cerca del sueño americano de hombre hecho a si mismo en el enves y de hombre desecho a si mismo en el reverso.
Me fascina ese espiritu tan marcadamente individualista, en la construcción y deconstruccion del propio destino.
De alguna forma es el espiritu de los padres espirituales fundadores de los Estados Unidos; me refiero a Thoreau, a Walt Whitman, a Jefferson. A ese espiritu radicalmente basado en la libertad y en la comunion con la naturaleza y con otros hombres y mujeres, pero siempre desde la optica de la libertad. Hay una mistica natural que me subyuga en Whitman. Hay algo de lo libertario de los primeros colonos y algo de la tradición de los indios americanos en su respeto hacia la madre tierra.
Y que mejor que cerrar el día de hoy con Whitman.
Canto del camino real
1
A pie, alegre, salgo al camino real,
Soy sano, soy libre, el mundo se extiende ante mí,
El largo camino pardo me conducirá adonde yo quiera.
Yo no llamo a la fortuna: yo soy la fortuna,
Ya no lloriqueo, no difiero mis actos, no necesito nada,
He acabado con las quejas domésticas, con las bibliotecas, con las criticas querellosas,
Vigoroso y contento, recorro el camino real.
..............................
9
Allons! ¡Quienquiera que seas, ven, viaja conmigo!
Y encontrarás lo que no fatiga jamás.
La tierra no se cansa jamás,
La tierra es ruda, silenciosa, incomprensible al principio, la Naturaleza es ruda e incomprensible al principio,
No te desanimes, persevera, hay cosas divinas encubiertas,
Te juro que hay cosas divinas cuya hermosura las palabras no pueden expresar.
Allons! No debemos detenernos aquí,
.........
Walt Whitman
Hojas de hierba
domingo, 7 de marzo de 2010
liquenes, musgos, hongos, y al fondo el cantar
Continuan en toda su plenitud los liquenes, los musgos, los mohos.
Como no hace calor alguno y sudar resulta complicado, la unica forma de eliminacion del agua sobrante son las lagrimas que me brotan en cualquier momento. Tan solo es una necesidad del cuerpo y del espiritu de secarse.
Sentir la musica recorrer el torrente emocional del cuerpo y dejarlo que se extienda como un manto suave a traves del corazon, hasta invadir las salvajes regiones de las visceras orientales y occidentales. Y en ese momento el ritmo de la musica entra en comunion con la lava eruptiva e imprevisible de las entrañas. Quietud y caos transformados en armonia.
Liquenes, musgos y hongos empiezan a descomponerse.
Las moreras, las primeras en brotar.
Los durillos ya están en flor.
El cambio de estación está anunciándose. Es una nueva epifania de los sentidos.
Aleluya.
Como no hace calor alguno y sudar resulta complicado, la unica forma de eliminacion del agua sobrante son las lagrimas que me brotan en cualquier momento. Tan solo es una necesidad del cuerpo y del espiritu de secarse.
Sentir la musica recorrer el torrente emocional del cuerpo y dejarlo que se extienda como un manto suave a traves del corazon, hasta invadir las salvajes regiones de las visceras orientales y occidentales. Y en ese momento el ritmo de la musica entra en comunion con la lava eruptiva e imprevisible de las entrañas. Quietud y caos transformados en armonia.
Liquenes, musgos y hongos empiezan a descomponerse.
Las moreras, las primeras en brotar.
Los durillos ya están en flor.
El cambio de estación está anunciándose. Es una nueva epifania de los sentidos.
Aleluya.
jueves, 21 de enero de 2010
invierno, cuesta de enero, soledad
Llega la cuesta de enero, y la de febrero y aun sigue la cuesta en marzo.
Vaya cuesta este año 2010; es que no se va a acabar nunca.
Me cuesta trabajo entender los primeros de año en los paises australes, donde se inicia el año en la playa haciendo una barbacoa, viendo unos cuerpazos esculturales y con el sol en pleno apogeo, y con calor.
Nada que te lleve al recogimiento obligatorio del enero de los paises de latitudes medias del norte. Mi reflexion esta teñida de la latitud de Córdoba y tambien de la soledad de esta ciudad en invierno.
Este tiempo de brumas, de lluvias, de frio, me sumerge en un espacio interior, inicialmente provechoso.
Ha pasado un tiempo desde el comienzo del invierno y he llegado a un punto inevitable de cansancio de humor acuoso; me sobra agua de todas partes, de mi cuerpo, de los caminos, del campo, de las losetas del acerado, de los paseos intransitable.
Hasta llego a echar de menos el calor torrido del verano.
El liquen se me va adhiriendo a la piel y al corazon y poco a poco un viento gelido recorre todo mi ser desde la latitud mas norte hasta los mismisimos dedos gordos de los pies.
Y el exceso de agua brota en forma de lagrimas, de nostalgia, de melancolia, a cada día que pasa mas intensa.
Añoro a mis hijos, tenerlos cerca, tocarlos, mirarlos mientras duermen. Parece que fue ayer cuando los acunaba en mis brazos.
En este tiempo de soledad el nido vacio va y viene.
Cuando ya parecia que esta etapa se habia cerrado, aparece otra ranura en la pared de mi psique y vuelta al nido vacio.
Sigo el recorrido de las capas de la cebolla, a cada capa mayor profundidad; en cada capa vuelvo a pasar por aquellos momentos de mi vida en los que la gracia desaparecio de mi corazon.
2010, año de oscuridad, de penumbra, de lluvia, de agua que recorre mi cuerpo y que tiende a salir en forma de lagrimas, de melancolia, de silencio, de soledad.
Me despido con el anhelo de los arboles en flor, del canturreo de los pajaros al amanecer, de los abejorros zumbando en el romero, de mi piel sobre la yerba fresca, del sol derritiendo todo el liquen de mi corazon.
Vaya cuesta este año 2010; es que no se va a acabar nunca.
Me cuesta trabajo entender los primeros de año en los paises australes, donde se inicia el año en la playa haciendo una barbacoa, viendo unos cuerpazos esculturales y con el sol en pleno apogeo, y con calor.
Nada que te lleve al recogimiento obligatorio del enero de los paises de latitudes medias del norte. Mi reflexion esta teñida de la latitud de Córdoba y tambien de la soledad de esta ciudad en invierno.
Este tiempo de brumas, de lluvias, de frio, me sumerge en un espacio interior, inicialmente provechoso.
Ha pasado un tiempo desde el comienzo del invierno y he llegado a un punto inevitable de cansancio de humor acuoso; me sobra agua de todas partes, de mi cuerpo, de los caminos, del campo, de las losetas del acerado, de los paseos intransitable.
Hasta llego a echar de menos el calor torrido del verano.
El liquen se me va adhiriendo a la piel y al corazon y poco a poco un viento gelido recorre todo mi ser desde la latitud mas norte hasta los mismisimos dedos gordos de los pies.
Y el exceso de agua brota en forma de lagrimas, de nostalgia, de melancolia, a cada día que pasa mas intensa.
Añoro a mis hijos, tenerlos cerca, tocarlos, mirarlos mientras duermen. Parece que fue ayer cuando los acunaba en mis brazos.
En este tiempo de soledad el nido vacio va y viene.
Cuando ya parecia que esta etapa se habia cerrado, aparece otra ranura en la pared de mi psique y vuelta al nido vacio.
Sigo el recorrido de las capas de la cebolla, a cada capa mayor profundidad; en cada capa vuelvo a pasar por aquellos momentos de mi vida en los que la gracia desaparecio de mi corazon.
2010, año de oscuridad, de penumbra, de lluvia, de agua que recorre mi cuerpo y que tiende a salir en forma de lagrimas, de melancolia, de silencio, de soledad.
Me despido con el anhelo de los arboles en flor, del canturreo de los pajaros al amanecer, de los abejorros zumbando en el romero, de mi piel sobre la yerba fresca, del sol derritiendo todo el liquen de mi corazon.
lunes, 18 de enero de 2010
Conciencia, vacio fertil y meditacion
Hablando con mis compañeras de meditacion de los jueves, salio el tema del qué somos. No desde un punto de vista de "conocete a ti mismo", sino desde el punto de vista de la realidad "objetiva" "ultima" ( entre comillas estos dos conceptos ). Somos nosotros y el mundo viviente materia o energia ?
y los cambios que desde la irrupcion de la fisica cuantica se viene produciendo en este debate.
Mi hermana opinaba que finalmente somos energia y yo argumentaba que este era un acercamiento dualista al asunto; sin embargo no sabia como contra argumentar algo que parece tan evidente como es que la corporeidad es lo primero que desaparece.
Hablamos de los experimentos con "particulas" atomicas en los que se ha visto que las mismas varian; que se comportan como ondas ( energia ) o como particulas (materia ) dependiendo del observador. Que el comportamiento dualista no deviene per se de la realidad "objetiva" sino del hecho de la presencia del observador, del ser humano.
Seguimos debatiendo sobre que hay mas alla de ese onda-particula y acabamos sin llegar a ninguna conclusion.
Ninguno de los meditadores venimos de la ciencia, por lo que nuestras opiniones son de meros buscadores, sin conocimientos cientificos, solo desde la divulgacion.
Ademas mi opinion esta teñida de la conexion que se esta produciendo entre las sabidurias orientales ( budismo, taoismo) y la ciencia occidental ( en concreto la fisica cuantica o la teoria sobre la biologia del amor de maturana, etc ).
Al dia siguiente mientras meditaba al amanecer ( es la mejor hora para meditar, pareciera que el mundo estuviera totalmente inmovil )tuve una vision que respondia a la pregunta que nos haciamos.
En un instante desaparecio la conciencia sobre mi definida por mi cuerpo o por mi mente; ni habia cuerpo ni habia mente, no habia nada; solo existia conciencia expandida, sin limite, vacia y a su vez absolutamente abarcativa de todo lo creado, absoluta. La sensacion de habitar el vacio, el vacio fertil de donde todo sale y a donde todo retorna. Conciencia sin espacio, ni tiempo y que materializa en millones de formas.
Da igual que me muestre como corporeidad o como energia.
Finalmente solo "Conciencia" "Vacio" "Dios". Palabras que vinieron a mi boca.
Y esta experiencia enlaza directamente con la que tuve este verano en Quintana de Valdivielso durante el SAT II, la tarde que durante el ejercicio de movimiento espontaneo que consistia en adentrarse en el circulo como circulo vacio. Una sensacion de familiaridad con ese vacio, entre en el sin dudarlo, con gran alegria de dejar atras toda la pesadez de lo concreto; y me vino esta imagen del Vacio Fertil como el lugar/no lugar mas primigenio del mundo, de mi mundo.
y los cambios que desde la irrupcion de la fisica cuantica se viene produciendo en este debate.
Mi hermana opinaba que finalmente somos energia y yo argumentaba que este era un acercamiento dualista al asunto; sin embargo no sabia como contra argumentar algo que parece tan evidente como es que la corporeidad es lo primero que desaparece.
Hablamos de los experimentos con "particulas" atomicas en los que se ha visto que las mismas varian; que se comportan como ondas ( energia ) o como particulas (materia ) dependiendo del observador. Que el comportamiento dualista no deviene per se de la realidad "objetiva" sino del hecho de la presencia del observador, del ser humano.
Seguimos debatiendo sobre que hay mas alla de ese onda-particula y acabamos sin llegar a ninguna conclusion.
Ninguno de los meditadores venimos de la ciencia, por lo que nuestras opiniones son de meros buscadores, sin conocimientos cientificos, solo desde la divulgacion.
Ademas mi opinion esta teñida de la conexion que se esta produciendo entre las sabidurias orientales ( budismo, taoismo) y la ciencia occidental ( en concreto la fisica cuantica o la teoria sobre la biologia del amor de maturana, etc ).
Al dia siguiente mientras meditaba al amanecer ( es la mejor hora para meditar, pareciera que el mundo estuviera totalmente inmovil )tuve una vision que respondia a la pregunta que nos haciamos.
En un instante desaparecio la conciencia sobre mi definida por mi cuerpo o por mi mente; ni habia cuerpo ni habia mente, no habia nada; solo existia conciencia expandida, sin limite, vacia y a su vez absolutamente abarcativa de todo lo creado, absoluta. La sensacion de habitar el vacio, el vacio fertil de donde todo sale y a donde todo retorna. Conciencia sin espacio, ni tiempo y que materializa en millones de formas.
Da igual que me muestre como corporeidad o como energia.
Finalmente solo "Conciencia" "Vacio" "Dios". Palabras que vinieron a mi boca.
Y esta experiencia enlaza directamente con la que tuve este verano en Quintana de Valdivielso durante el SAT II, la tarde que durante el ejercicio de movimiento espontaneo que consistia en adentrarse en el circulo como circulo vacio. Una sensacion de familiaridad con ese vacio, entre en el sin dudarlo, con gran alegria de dejar atras toda la pesadez de lo concreto; y me vino esta imagen del Vacio Fertil como el lugar/no lugar mas primigenio del mundo, de mi mundo.
sábado, 9 de enero de 2010
2010 en Lisboa
Entra 2010, con algunas luces y bastantes sombras.
Este año el ritual de iniciacion del año es con uvas pasas pequeñitas.
Es la tradicion en Lisboa y ciertamente me parece mas comodo y sencillo que las doce uvas, que cuando voy por la numero 9 se me hace un nudo en la garganta y la boca no puede contener ninguna uva mas.
Volver a Lisboa, una vez mas; y a cada vez descubro un trozito nuevo y siempre viejo en esta ciudad decadente.
Una casa semiderruida con unos azulejos que bien se merecen ser guardados en la retina de mi camara. Esas cuestas empinadas de Alfama o del Barrio Alto. Mi amor por los "doces de nata" y los "pasteis de Belem".
Me alojo con mi familia en un hotel (un palacio del S.XIX) en el barrio de Ajuda. Un barrio con unos cuantos palacetes con sus respectivos jardines, la mayoría de ellos abandonados. Estos jardines, alla donde los haya, me producen un enorme regocijo, es como una potente llama en mi alma. El jardin del hombre y el jardin divino, en comunion. Naturaleza y artificio en perfecta sintonia. Ver los acantos silvestres, el apio y el ruibarbo rodeando a un laurel de indias o a una phitolaca gigante. Y las ortigas y los helechos, sin orden aparente, en un caos creativo. Me echaria a dormir entre los helechos y los acantos, desnudo, sintiendo el latido de la tierra en mi piel.
Doy un paseo, con mi querida Gema, hacia Belem; primero por la ribera del mar de la Paja y luego por la calle interior paralela al rio que te conduce al Monasterio de los Jeronimos y a todas las pastelerias maravillosas de Belem.
La diversidad de azulejos en las casas en este trayecto es fascinante. Los portugueses y en especial los lisboetas son unos maestros del azulejo. Clasicos, modernos, figurativos, abastractos, algunos cuentan la historia de Lisboa, otros solo tienen una cadencia repetitiva, unos barrocos, otros minimalistas.
Ademas del azulejo, me quedo con dos valores patrimoniales del pais vecino. Los pavimentos de Lisboa y por extension de todo Portugal, y la cortesia y educacion de los portugueses.
Que envidia me dan esos pavimentos y esa cortesia. Cuando llego a Cordoba y miro al suelo y veo los mil y un pavimentos y los gritos de la gente alla donde vayas, o los malos modos, me dan ganas de salir corriendo de este pais incivil, de panceta, de nuevos ricos y de miseria secular, con la sensibilidad adormecida y el garrote y la envidia rampando por las esquinas.
Y aqui escribo, desde mi cama, con un resfriado de narices. Al menos contemplando como se pone el sol por el horizonte. Hoy si, al menos hoy ha salido el SOL del 2010.
Este año el ritual de iniciacion del año es con uvas pasas pequeñitas.
Es la tradicion en Lisboa y ciertamente me parece mas comodo y sencillo que las doce uvas, que cuando voy por la numero 9 se me hace un nudo en la garganta y la boca no puede contener ninguna uva mas.
Volver a Lisboa, una vez mas; y a cada vez descubro un trozito nuevo y siempre viejo en esta ciudad decadente.
Una casa semiderruida con unos azulejos que bien se merecen ser guardados en la retina de mi camara. Esas cuestas empinadas de Alfama o del Barrio Alto. Mi amor por los "doces de nata" y los "pasteis de Belem".
Me alojo con mi familia en un hotel (un palacio del S.XIX) en el barrio de Ajuda. Un barrio con unos cuantos palacetes con sus respectivos jardines, la mayoría de ellos abandonados. Estos jardines, alla donde los haya, me producen un enorme regocijo, es como una potente llama en mi alma. El jardin del hombre y el jardin divino, en comunion. Naturaleza y artificio en perfecta sintonia. Ver los acantos silvestres, el apio y el ruibarbo rodeando a un laurel de indias o a una phitolaca gigante. Y las ortigas y los helechos, sin orden aparente, en un caos creativo. Me echaria a dormir entre los helechos y los acantos, desnudo, sintiendo el latido de la tierra en mi piel.
Doy un paseo, con mi querida Gema, hacia Belem; primero por la ribera del mar de la Paja y luego por la calle interior paralela al rio que te conduce al Monasterio de los Jeronimos y a todas las pastelerias maravillosas de Belem.
La diversidad de azulejos en las casas en este trayecto es fascinante. Los portugueses y en especial los lisboetas son unos maestros del azulejo. Clasicos, modernos, figurativos, abastractos, algunos cuentan la historia de Lisboa, otros solo tienen una cadencia repetitiva, unos barrocos, otros minimalistas.
Ademas del azulejo, me quedo con dos valores patrimoniales del pais vecino. Los pavimentos de Lisboa y por extension de todo Portugal, y la cortesia y educacion de los portugueses.
Que envidia me dan esos pavimentos y esa cortesia. Cuando llego a Cordoba y miro al suelo y veo los mil y un pavimentos y los gritos de la gente alla donde vayas, o los malos modos, me dan ganas de salir corriendo de este pais incivil, de panceta, de nuevos ricos y de miseria secular, con la sensibilidad adormecida y el garrote y la envidia rampando por las esquinas.
Y aqui escribo, desde mi cama, con un resfriado de narices. Al menos contemplando como se pone el sol por el horizonte. Hoy si, al menos hoy ha salido el SOL del 2010.
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